ar
aspiro, inchado de sonhos.
tanta aspiração causa-me desconforto aos pulmões
e ao espírito.
pesado, sem domínio de mim mesmo,
sou expelido do mar em fúria,
para o leito macio que me espera com sal e morte.
num canto empoeirado de meus olhos,
capturo o vulto de um inseto.
focalizo.
desfaz-se a mancha e o que aparece é o número da página.
- um meia nove: que delícia! -
e volto a embaçar a vista.